Из памяти

Posted: 5th Ноябрь 2011 by Чингиз in Chingiz, Мысли
Tags: , , ,

Огонь

Это небо в клубках, это время для снежных скульптур.
В перепененных снах про огонь и закрытые шторы
Сыплет сверху зима трафаретных фигур конфитюр,
Не пирует чума, только трезво ведет разговоры.

Шевельнулось в кустах, и посыпался пепел надежд
В перепененных снах за закрытою шторой рожденных.
Ты собою была в этой песне из слез и одежд,
И я — тоже тобой, в этом танце огней окрыленных.

Мне привычно искать в шерстяных поднебесьях тепло.
Не логично сжигать, но кидаю имущество в топку,
Мне добыть бы огня, хоть и холод мое ремесло.
Мне бы снова тебя – обменять на стихов своих стопку...

Бесполезно прощать, хоть горит все вокруг – нет тепла.
Что ж, пора угощать на огне запеченною раной.
Вечер вьюжной зимой конфитюром в остатки стекла.
Я пирую с чумой, как ни в чем. Эх — дурак, кука (КМ), пьяный…

  1. psihogus:

    Разлука значит? Напился... и понеслось. Мир взрывается яркими красками, тусклыми птицами, желтыми якорями... Ни тепло ни холодно...а в душе огонь горит, а снаружи мрак и холод...да только в душу раненный поэт всегда останется непобежденным, но убитый горем... и ярость какая-то заставляет двигаться вперед.

    Молодец, Чингиз, молодец!

    • Chingiz:

      Разлука .

      Бывает память цепляется за что-то. Иногда закончившееся уже и прошедшее. Или не сбыточное. Будто жизнь «была там», а сейчас все не то)). Инфантильные мысли, неправильные). НО бывают они.

      • Chingiz:

        «Мир взрывается яркими красками, тусклыми птицами, желтыми якорями...»

        ...интересно.

        Складываются слова в какой-то образ. Хочется подумать о нем. *кивает )))

  2. ...А наутро увижу сквозь иней замёрзших ресниц:

    Серым пеплом подёрнута жизнь, хоть не видел пожара.

    И границы очерчены — там, где не нужно границ,

    И чума, ухмыляясь, заносит меня в мемуары...

  3. psihogus:

    истина...

  4. Kran:

    Темных тем высота, меж безмолвных безликих фигур

    Словно в танце веснушек, застыла улыбка надежды

    Выделять лишь одну, в миллионах чужих сигнатур

    Ту, что каждую жизнь сменяет пространство, одежды

    Грусть лежит на устах, поселилось в висках серебро

    Перепутались дни чередой усредненных стараний

    Захожу, в руки дуя на пальцы, с мороза в чужое тепло

    И развел стрелки рельс семафор в тупике ожиданий

    Безудержно смотреть, как сгорают стопки дотла

    Как обмен не удастся, и что судьба не позволит

    Там на том берегу у чужого костра и чужого котла

    Кто-то в пьяном бреду мне знакомую песню выводит

    • Chingiz:

      Екнуло.

      А потом понеслось — не догонишь.

      Странное дело — находить схожие симптомы в сумасшесвии.

      Появляется бредовая мысль, о чем -то централизованном. Словно есть вирус, которым заражаются люди, определенная категория людей. Как в Чечне: грипп, покосивший женщин детородного возраста. И девочек. Вошедших в стадию созревания... Целенаправленная атака. На геном должно быть.

      И здесь. Зараза выворачивающая мозг набекрень.

      Спасибо, Кран.

  5. psihogus:

    ГРУСТНОЕ...

    • Vnikaja:

      Пространство, где все мы не_мы...

      И только пальцы стуком говорливым

      Плетут узором нити из сети

      Неясным, сумрачным, сумбурным, милым.

Анти-спам: выполните заданиеWordPress CAPTCHA