Это небо в клубках, это время для снежных скульптур.
В перепененных снах про огонь и закрытые шторы
Сыплет сверху зима трафаретных фигур конфитюр,
Не пирует чума, только трезво ведет разговоры.
Шевельнулось в кустах, и посыпался пепел надежд
В перепененных снах за закрытою шторой рожденных.
Ты собою была в этой песне из слез и одежд,
И я — тоже тобой, в этом танце огней окрыленных.
Мне привычно искать в шерстяных поднебесьях тепло.
Не логично сжигать, но кидаю имущество в топку,
Мне добыть бы огня, хоть и холод мое ремесло.
Мне бы снова тебя – обменять на стихов своих стопку...
Бесполезно прощать, хоть горит все вокруг – нет тепла.
Что ж, пора угощать на огне запеченною раной.
Вечер вьюжной зимой конфитюром в остатки стекла.
Я пирую с чумой, как ни в чем. Эх — дурак, кука (КМ), пьяный…
Разлука значит? Напился... и понеслось. Мир взрывается яркими красками, тусклыми птицами, желтыми якорями... Ни тепло ни холодно...а в душе огонь горит, а снаружи мрак и холод...да только в душу раненный поэт всегда останется непобежденным, но убитый горем... и ярость какая-то заставляет двигаться вперед.
Молодец, Чингиз, молодец!
Разлука .
Бывает память цепляется за что-то. Иногда закончившееся уже и прошедшее. Или не сбыточное. Будто жизнь «была там», а сейчас все не то)). Инфантильные мысли, неправильные). НО бывают они.
«Мир взрывается яркими красками, тусклыми птицами, желтыми якорями...»
...интересно.
Складываются слова в какой-то образ. Хочется подумать о нем. *кивает )))
...А наутро увижу сквозь иней замёрзших ресниц:
Серым пеплом подёрнута жизнь, хоть не видел пожара.
И границы очерчены — там, где не нужно границ,
И чума, ухмыляясь, заносит меня в мемуары...
С первого до последнего слова — истина. Спасибо, Адалим.
истина...
Темных тем высота, меж безмолвных безликих фигур
Словно в танце веснушек, застыла улыбка надежды
Выделять лишь одну, в миллионах чужих сигнатур
Ту, что каждую жизнь сменяет пространство, одежды
Грусть лежит на устах, поселилось в висках серебро
Перепутались дни чередой усредненных стараний
Захожу, в руки дуя на пальцы, с мороза в чужое тепло
И развел стрелки рельс семафор в тупике ожиданий
Безудержно смотреть, как сгорают стопки дотла
Как обмен не удастся, и что судьба не позволит
Там на том берегу у чужого костра и чужого котла
Кто-то в пьяном бреду мне знакомую песню выводит
Екнуло.
А потом понеслось — не догонишь.
Странное дело — находить схожие симптомы в сумасшесвии.
Появляется бредовая мысль, о чем -то централизованном. Словно есть вирус, которым заражаются люди, определенная категория людей. Как в Чечне: грипп, покосивший женщин детородного возраста. И девочек. Вошедших в стадию созревания... Целенаправленная атака. На геном должно быть.
И здесь. Зараза выворачивающая мозг набекрень.
Спасибо, Кран.
ГРУСТНОЕ...
Пространство, где все мы не_мы...
И только пальцы стуком говорливым
Плетут узором нити из сети
Неясным, сумрачным, сумбурным, милым.
Открыть автора тебе для писания постов?