Запущенный старый сад, нехоженые дорожки,
Колючий смешной узор умерших твоих ветвей.
За что я тебя любил, заброшенного немножко…
За тихий тенистый взгляд под кроной густых бровей.
Просеянный ветер плыл, за кончик схватив легонько
Вплетенный в твой волос луч со шлейфом цветочных нот.
Весенний и чистый свет по контуру блесток тонких…
В далеком контральто слов дыханием снов – фагот…
Мой старый знакомый сад. Агатовые ступени.
Ты знаешь, немного жаль, что ты — не конец пути.
Ну, что же, старик, пора. Уйму только дрожь в коленях…
Прости, я тебя любил. Но так не сумел войти.
Наверное, у каждого есть свой сад/парк/аллея.
У меня есть. Осенью.