Белка Мира Края

Растаял снег, исчезнув по-английски.
Он как никто умеет уходить.

Без «будь», и без «пока», и без «прощай» в записке:
Без «...я прошу их в смерти не винить».
И мне б суметь свободно, без иллюзий
Не хлопать дверью, просто в шаг – уйти.
И не делить последствия контузий
Войны моей с тобою, без «прости».
Чтоб не дарить букет побочных действий
Моих поспешно выбранных пилюль.
И – стоп парадам триумфальных шествий,
И – стоп засадам ненарочных пуль.
И прекратить раненья мимоходом
Найти эту таинственную « i ».
Такую «и», откуда точки родом —
Расставить их, приклеить, черт возьми.
И надо наконец-то разобраться
Кто шут, а кто действительно остряк.
Не стержень это, им устал казаться
От пяток к мозгу старый мой чиряк.
Уйти. По запотевшему проспекту.
Шагать ботинком разрушая лед.
И жизнь купить достроенным комплектом,
На всем готовом, кука, без хлопот.
Потом апофеозом идиотства
Забыть пароль от собственных дверей,
И истерично обнаружить сходства
В картинках из навязчивых идей.
Учиться, не на долго забываться.
И с минимальной практикой суметь
Так пить, чтобы не стыдно возвращаться
В шалаш, где много слов и можно петь.
Я точно знаю, мне и не увидеть
Там, над твоим окопом, белый флаг.
Но все ж стою, как пень, боясь обидеть.
Уйти? Шагать вперед. Давай же. Шаг!
Шагнул за дверь, в лицо морозный ветер:
Без «здравствуй», без «привет», без «как дела»
Вернулся снег, противник мыльных петель.
Без «где же пропадал ты, старина»…