Белка Мира Края

Танцует май, но в ритме незнакомом.

И не споткнулся он  на пол пути…

Хочу один. Пойду я прочь из дома,

Чтоб тоже в ритме мая мне идти.

Как водится, быть проще одиноким —

Где рев машин, где посреди людей.

Где звук на всех один, как писк, высокий.

Я всем чужой и чувствую острей.

Спокойней шаг, мой шафл неуместный,

Я сам себе твержу, что не спешу.

Прохожий, прочий, некто неизвестный,

И как зовут себя, я не спрошу.

Но хочется, как в том средневековье

Кричать: Доспехи мне! Седлать коня!

В галоп! Из ножен меч, привыкший к крови.

И бить. За дождь и луч. За боль. За зря.

Жаль, ближний бой стал для меня не новым,

И пишет меч кресты, не дрогнут руки.

Мой рыжий бьет заточенной подковой:

Мой верный конь. Защита и порука.

Я видел не однажды: словно пламень

Его копыта бьют зашедших с тыла.

Надежный щит, и круп его как камень.

Сюрприз для тех, кто экономит силы.

 

…Танцует май, и ритм его разгадан.

Звонок. Я нужен там. Пора прощаться.

Так потреплю за гриву Крокозада.

И он уйдет, чтоб снова возвращаться.